…Ici commence la grande nuit des mots

Ici le nom se détache de ce qu’il nomme

Ici le reflet décrit de sa fantastique écriture

Un monde où le mur n’est mur qu’autant

Que la tache de soleil s’y attache

Que le miroir lunaire a capté l’homme passant

Ici commence la jungle des jongleries

Et celui qui parle est dans la persuasion que sa parole

Est genèse et le premier jour

N’était qu’une bille de verre où les couleurs tordaient leur spirale

Mais au second jour il a dit
Que les ténèbres soient

Pour y faire monter l’éclat des feux d’artifice

Au troisième jour il s’est reconnu dans les nuages

Au quatrième il s’est reconnu dans les eaux

L’écho de sa voix lui est revenu dans la cinquième nuit

Un bouquet d’aubes a suffi pour que la parole de l’homme

Passe à ses propres yeux pour le principe de toute création

Et le samedi

Celui qui parle a créé les poissons et les oiseaux

À sa semblance

Et le dimanche il est sorti dans la rue avec ses beaux habits

Étonné des rires qui l’accompagnent des haussements d’épaules

Ici commence la grande nuit des mots

Ici le nom se détache de ce qu’il nomme

Ici le reflet décrit de sa fantastique écriture

Un monde où le mur n’est mur qu’autant

Que la tache de soleil s’y attache

Que le miroir lunaire a capté l’homme passant

Ici commence la jungle des jongleries

Et celui qui parle est dans la persuasion que sa parole

Est genèse et le premier jour

N’était qu’une bille de verre où les couleurs tordaient leur spirale

Mais au second jour il a dit
Que les ténèbres soient

Pour y faire monter l’éclat des feux d’artifice

Au troisième jour il s’est reconnu dans les nuages

Au quatrième il s’est reconnu dans les eaux

L’écho de sa voix lui est revenu dans la cinquième nuit

Un bouquet d’aubes a suffi pour que la parole de l’homme

Passe à ses propres yeux pour le principe de toute création

Et le samedi

Celui qui parle a créé les poissons et les oiseaux

À sa semblance

Et le dimanche il est sorti dans la rue avec ses beaux habits

Étonné des rires qui l’accompagnent des haussements d’épaules

On ne veut pas de vous
Romanichels

Qui payez votre part en marchant sur la tête

Les mots m’ont pris par la main

Où suis-je À quel petit matin d’égarement

Et qu’est-ce qu’il y a dans toutes ces voitures qui passent

Il faut les jurons des charretiers pour arriver aux
Halles

On suit une idée on s’emballe on ne sait plus ce qu’on dit

Voilà
Cela commence comme cela les mots vous mènent

On perd de vue les toits on perd de vue la terre
On suit

Inexplicablement le chemin des oiseaux

J’aurais voulu parler de cela sans image
Des amis des amours de ce qu’il en advint
Montrer ce monde et ses visages
Dans la couleur des années vingt

Et j’aurais retracé le vieil itinéraire
Refait patiemment dans le passé décrit
Les pas réels qui nous menèrent
D’un bout à l’autre de
Paris

D’un bout à l’autre de la nuit et de nous-mêmes
Les yeux perdus le cœur battant la tête en feu

Pris à notre propre système

Battus à notre propre jeu

Nous qui disions tout haut ce que les autres turent
L’outrage pour soleil et pour loi le défi

Opposant l’injure à l’injure

Et le rêve aux philosophies

Univers furieux de paille et de paroles
J’ai peine à démêler le délire et la vie

Il n’y a que des herbes folles
Sur le chemin que j’ai suivi

Je revois ce temps-là sans y plus rien comprendre
Pour qui ne brûle plus la flamme est sans objet
Le souvenir n’est qu’une cendre
Une ombre au mur qui me singeait

Si je tourne mes yeux vers ces heures premières
Je ne reconnais plus à leurs gestes déments
Dans l’affolement des lumières
Ceux que nous fûmes un moment

Malgré tout ce qui vint nous séparer ensemble Ô mes amis d’alors c’est vous que je revois
Et dans ma mémoire qui tremble
Vous gardez vos yeux d’autrefois

Nous avons comme un pain partagé notre aurore
Ce fut au bout du compte un merveilleux printemps

Toutes les raisons tous les torts

N’y font rien mes amis d’antan

Il faut bien accepter ce qui nous transfigure
Tout orage a son temps toute haine s’éteint

Le ciel toujours redevient pur

Toute nuit fait place au matin

Même si tout cela nous paraît dérisoire
Un avenir naissant nous unit à jamais

Où l’on raconte des histoires

Pleines de notre mois de mai

Louis Aragon
in Le Roman inachevé. éditions Gallimard


WUKALI 11/03/2016
Courrier des lecteurs : redaction@wukali.com


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