Celui du rien

Je suis celui des pourritures grandioses

Qui s’en revient du pays mou des morts ;

Celui des Ouests noirs du sort

Qui te montre, là-bas, comme une apothéose,

Son île immense, où des guirlandes ,

De détritus et de viandes

Se suspendent,

Tandis, qu’entre les fleurs somptueuses des soirs,

S’ouvrent les grands yeux d’or de crapauds noirs.

Terrains tuméfiés et cavernes nocturnes,

Oh ! mes grottes bâillant l’ennui par les crevasses

Des fondrières et des morasses !

A mes arbres de lèpre, au bord des mares,

Sèchent ton coeur et tes manteaux baroques,

Vieux Lear ; et puis voici le noir Hamlet bizarre

Et les corbeaux qui font la cour à son cadavre ;

Voici René, le front fendu, les chairs transies,

Et les mains d’Ophélie, au bord des havres,

Sont ces deux fleurs blanches – moisies.

Et les meurtres me font des plans de pourriture,

Jusqu’au palais d’où s’imposent les dictatures

De mon pays de purulence et de sang d’or.

Sont là, les carcasses des empereurs nocturnes ;

Les Nérons fous et les Tibères taciturnes,

Gisant sur des terrasses de portor.

Leur crâne est chevelu de vers – et leur pensée

Qui déchira la Rome antique en incendies

Fermente encor, dans leur tête décomposée.

Des lémures tettent les pustules du ventre

Qui fut Vitellius – et maux et maladies

Crèvent, sur ces débris leurs poches de poisons.

Je suis celui du pays mou des morts…

Et puis voici ceux-là qui s’exaltaient en Dieu ;

Voici les coeurs brûlés de foi, ceux dont le feu

Etonnait les soleils, de sa lueur nouvelle :

Amours sanctifiés par l’extatique ardeur

 » Rien pour soi-même et sur le monde, où s’échevèlent

La luxure, l’orgueil, l’avarice, l’horreur,

Tous les péchés, inaugurer, torrentiel

De sacrifice et de bonté suprême, un ciel !

Et les Flamels tombés des légendes gothiques,

Et les avares blancs qui se mangent les doigts,

Et les guerriers en or immobile, la croix

Escarbouclant d’ardeur leurs cuirasses mystiques,

Et leurs femmes dont les regards étaient si doux ;

Voici – sanguinolents et crus – ils sont là, tous.

Je suis celui des pourritures méphitiques,

Dans un jardin d’ombre et de soir,

Je cultive sur un espalier noir,

Les promesses et les espoirs.

La maladie ? elle est, ici, la vénéneuse

Et triomphale moissonneuse

Dont la faucille est un croissant de fièvre

Taillé dans l’Hécate des vieux Sabbats.

La fraîcheur de l’enfance et la santé des lèvres,

Les cris de joie et l’ingénu fracas

Des bonds fouettés de vent, parmi les plaines,

Je les flétris, férocement, sous mes haleines,

Et les voici, aux coins de mes quinconces

En tas jaunes, comme feuilles et ronces.

Je suis celui des pourritures souveraines.

Voici les assoiffés des vins de la beauté ;

Les affolés de l’unanime volupté

Qui fit naître Vénus de la mer toute entière ;

Voici leurs flancs, avec les trous de leur misère ;

Leurs yeux, avec du sang ; leurs mains, avec des ors ;

Leurs livides phallus tordus d’efforts

Brisés – et, par les mares de la plaine,

Les vieux caillots noyés de la semence humaine.

Voici celles dont l’affre était de se chercher

Autour de l’effroi roux de leur péché,

Celles qui se léchaient, ainsi que des lionnes

-
Langues de pierre – et qui fuyaient pour revenir

Toujours pâles, vers leur implacable désir,

Fixe, là-bas, le soir, dans les yeux de la lune.

Tous et toutes – regarde – un à un, une à une,

Ils sont, en de la cendre et de l’horreur

Changés – et leur ruine est la splendeur

De mon domaine, au bord des mers phosphorescentes.

Je suis celui des pourritures incessantes.

Je suis celui des pourritures infinies ;

Vice ou vertu, vaillance ou peur, blasphème ou foi,

Dans mon pays de fiel et d’or, j’en suis la loi.

Et je t’apporte à toi ce multiple flambeau

Rêve, folie, ardeur, mensonge et ironie

Et mon rire devant l’universel tombeau.


Émile VERHAEREN
(1855-1916)



Illustration: portrait d’Émile Verhaeren par Théo van Rysselberghe(1862-1926)

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